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Nous retournerons en courant vers le hangar, prendrons le plus beau des traîneaux, doublé de rouge et brodé d'un rang de grelots. Nous aurons quelque peine à le faire descendre, mais une fois l'élan donné, rien au monde ne pourra se comparer à la rapidité de sa course; la neige volera sur nos visages, entrera dans nos bouches entr'ouvertes, haletantes, nous aveuglera, cinglera nos joues.
Irène Némirovsky, Le Vin de solitude, 1935.
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