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Je m'assis à une table de fer, frappai dans mes mains. Deux fois je regardai ma montre, comme une amie. Personne ne se décidait à me servir à boire. Enfin un garçon de café septuagénaire dont le service nocturne exaspérait les rhumatismes, vint essuyer la table d'un torchon las. Pourquoi semblai-je déconcerté, puisque je touchais au but ?
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